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les foins (poeme)

Cette herbe qui git fracassée

Dans la douceur d’un clair matin

Toute tremblante de rosée

Je la caresse de la main

Le vent peigne sa chevelure

Ondulante sur le front des  prés

Pour y cueillir un long murmure

Rempli de remous libérés

L’été mûrît le foin qui chante

Il sème des reflets dorés

Et la brise comme une amante

Nous berce de mots ignorés

          As de cœur